« On ne choisit pas ce que l’on hérite, mais on passe sa vie à essayer de comprendre ce que l’on en fait. » Cette phrase irrigue Finistère, le dernier roman d’Anne Berest. Un livre que j’ai ouvert pensant en savoir plus à propos de l’ancien maire de Brest et que j’ai lu en quelques jours sans pouvoir le lâcher. Le style est là, immédiatement reconnaissable : une narration qui avance par glissements successifs, sans lourdeur, portée par une curiosité constante pour ses personnages et par un art maîtrisé du récit familial. Impossible de décrocher.
Avec Finistère, Anne Berest nous entraîne dans le temps et l’espace : le Léon du début du XXᵉ siècle, Brest dans les années 1960, Paris et sa banlieue à l’heure de Mai 68 et aujourd’hui. Une géographie intime et politique à la fois, traversée par les soubresauts de la grande Histoire, des cathos de gauche aux trotskistes de la JCR. Les coopératives paysannes, l’Occupation allemande dans un village breton, la destruction de Brest, puis les espérances et les fractures de l’après-guerre composent l’arrière-plan d’un roman où l’intime ne se détache jamais du collectif.
Mais la question centrale n’est pas seulement historique. Elle est profondément existentielle : que garde-t-on de son héritage familial ? Chaque génération est-elle condamnée à se construire en réaction à la précédente ? Ou, quoi qu’on fasse, l’héritage culturel, social et intellectuel finit-il toujours par orienter nos trajectoires, jusqu’à produire une forme de reproduction des élites ? Anne Berest ne tranche jamais la question. Elle observe, elle relate, elle raconte.
Au cœur du livre se noue une relation père-fille particulièrement complexe. Un père hors norme, dont l’intelligence exceptionnelle est à la fois un moteur et un obstacle. Fascination, incompréhension, distance affective : la filiation devient ici un terrain miné, où l’amour se heurte à l’exigence, au silence, parfois à l’écrasement symbolique. C’est sans doute l’une des grandes réussites du roman : montrer combien le génie supposé peut devenir un poids pour celles et ceux qui en héritent sans en avoir choisi les règles.
Finistère s’inscrit pleinement dans le projet littéraire qu’Anne Berest poursuit depuis La Carte postale et Gabriële. Livre après livre, elle explore son arbre généalogique, convaincue que « nous portons toutes et tous le poids de nos ancêtres ». Ici, c’est la branche bretonne, finistérienne, qui est disséquées, remontant jusqu’à l’arrière-grand-père. La petite histoire familiale et la grande Histoire nationale ne cessent de se répondre, comme si l’une ne pouvait se lire sans l’autre.
En refermant le roman, une impression s’impose : les chats ne font pas des chiens. On peut tenter de s’en affranchir, de bifurquer, de rompre. Mais quelque chose demeure, tenace, transmis en creux. Finistère est un roman de cette lucidité-là : ni nostalgique, ni accusateur, mais profondément conscient de la force des transmissions invisibles. Et c’est précisément pour cela qu’il marque durablement.
